Polvere su quelli che pensano che debba esserci qualcos’altro - un oltre qualsiasi - ché almeno una delle tante strade possibili deve arrivare da qualche parte, e polvere su quelli che si svegliano una mattina e si accorgono di non essere più capaci di amare niente. Polvere su quelli che si arrendono. Polvere su quelle giornate desolate che durano mesi e in cui sembra di essere gli ultimi esseri umani rimasti vivi in città, e polvere su quelle persone che hai sempre odiato e che alla fine arrivano a prendersi quello che desideravi per te, laggiù in fondo al sentiero, mentre tu resti inchiodato al tavolino d’un bar abbandonato, ad aspettare una telefonata che non arriverà mai.

Polvere su quelli che pensano che debba esserci qualcos’altro - un oltre qualsiasi - ché almeno una delle tante strade possibili deve arrivare da qualche parte, e polvere su quelli che si svegliano una mattina e si accorgono di non essere più capaci di amare niente.

Polvere su quelli che si arrendono.

Polvere su quelle giornate desolate che durano mesi e in cui sembra di essere gli ultimi esseri umani rimasti vivi in città, e polvere su quelle persone che hai sempre odiato e che alla fine arrivano a prendersi quello che desideravi per te, laggiù in fondo al sentiero, mentre tu resti inchiodato al tavolino d’un bar abbandonato, ad aspettare una telefonata che non arriverà mai.

(via mrsiknoweverything)